sábado, 29 de diciembre de 2018
miércoles, 26 de diciembre de 2018
viernes, 21 de diciembre de 2018
CUANDO LLEGUE EL INVIERNO
Cuando llegue el invierno y traiga hasta la casa
sus maderas inertes y su piel de aluminio,
¿qué será de esta luz, que será de esta sombra,
de estas aúreas ventanas litorales
que apenas dejan ver lo que no tuve nunca?
Entre un silbo baldío y unas nubes
violáceas volverán a avivarse
esos vientos nocturnos
que acaban dispersando los residuos del tiempo
y en las hoscas paredes vespertinas
pronunciará la lluvia su triste veredicto.
Se abrirán bruscamente los boquetes del aire
y ya será el recuerdo un carbón apagado.
Cuando llegue el invierno
apenas veré ya lo que no tuve nunca.
José Manuel Caballero Bonald. La noche no tiene paredes.
viernes, 14 de diciembre de 2018
martes, 11 de diciembre de 2018
miércoles, 28 de noviembre de 2018
LO QUE NO TIENE PRECIO
Un libro muy bien escrito , que denuncia sobre todo la mercantilización del arte contemporáneo, que sigue defendiendo la belleza, tan denostada hoy, como posible y esperanzadora salida, o quizás la deserción, ante la situación actual y que te da mucho que pensar.
*Annie Le Brun. Lo que no tiene precio. Cabaret Voltaire, 2018.
miércoles, 14 de noviembre de 2018
EL LENGUAJE DE HÄNSEL
Perdida en la espesura
del lenguaje,
dejaste caer guijarros mínimos,
signos de salvación,
para que los recogiese el advertido.
No era efímero pan.
Pero, incomibles,
se los traga la tierra.
Y sigues penetrando
en la floresta silenciosa,
aunque la veas cerrarse
tras tus pasos.
Ida Vitale. De "Mella y criba". 2010.
jueves, 8 de noviembre de 2018
CULTURA DEL PALIMPSESTO
Todo ahora es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:
a la deriva,
borrar lo poco hecho,
empezar de la nada,
afirmar la deriva,
mirarse entre la nada acrecentada,
velar lo venenoso
matar lo saludable,
escribir delirantes historias para naúfragos.
Cuidado:
no se pierde sin castigo el pasado,
no se pisa en el aire.
Ida Vitale. De "Reducción del infinito", 2002.
jueves, 1 de noviembre de 2018
domingo, 21 de octubre de 2018
DONDE AÚN CABEN LOS DÍAS
Ten piedad de la tristeza
y de sus hilos borrosos
como un pastor observa a su rebaño
un día de lluvia.
De la vejez a solas,
de los días que le faltan
en forma de caricia,
de nuevo testamento
donde urdir su ansia de futuro.
De la ilusión doblada
como un adverbio en medio de los años.
Piedad de los aleros
y su cohorte de palomas
enfermas y olvidadas.
pero ya estamos cerca.
María Alcantarilla
viernes, 12 de octubre de 2018
PALABRAS SORDAS
Hablabas de unas cosas que ellos no veían
y se burlaban.
Remar aguas arriba sin embargo
por el oscuro río;
ir a ciegas, tenaz,
por la escondida senda
y escudriñar palabras enraizadas
como el añoso olivo-
déjalos que se burlen.
Y anhelar que también el otro mundo habite
en la asfixiante soledad del hoy
en el presente aniquilado-
déjalos.
El rocío del alba y la brisa del mar
existen sin que nadie se lo pida.
Giorgos Seferis. Tres poemas secretos.
miércoles, 3 de octubre de 2018
LA ISLA DE MÁCAR
Hay una isla dentro de la noche.
Barre la brisa el óxido de un puerto abandonado.
Hablo en sueños a solas. Con calidad de cuerpos
submarinos, la noche
trae de su fondo restos de palabras.
Vuelven las sensaciones, mandíbulas de peces de otro mar,
y los deseos nadan caprichosos
como delfines libres e invitados.
En la isla de Mácar, cuando cierran los bares,
el mar saca de sí su terciopelo.
Un fluido candente de memoria circula
tan dentro de ese sueño que si rozo
la superficie acaso con los párpados
es tan letal el día
como la más oscura sustancia de la muerte.
Aurora Luque, de Camaradas de Ícaro, 2003
miércoles, 22 de agosto de 2018
viernes, 17 de agosto de 2018
jueves, 9 de agosto de 2018
jueves, 26 de julio de 2018
martes, 5 de junio de 2018
jueves, 24 de mayo de 2018
miércoles, 16 de mayo de 2018
jueves, 10 de mayo de 2018
jueves, 3 de mayo de 2018
viernes, 27 de abril de 2018
domingo, 22 de abril de 2018
lunes, 16 de abril de 2018
jueves, 12 de abril de 2018
domingo, 8 de abril de 2018
sábado, 31 de marzo de 2018
ODA IV, 7
Han huido las nieves, retorna la yerba a los campos
y a los árboles su cabellera.
Cambia su aspecto la tierra y los ríos en sus crecidas
abandonan sus cauces.
Una de las Gracias, con las Ninfas y sus dos hermanas,
se atreve a dirigir, desnuda sus danzas.
No esperes algo inmortal, te aconsejan el año
y las horas que arrebatan el día soleado.
Los fríos se suavizan con el Céfiro,
el verano deja atrás la primavera,
para a su vez morir tan pronto
como el otoño cargado de manzanas
derrame sus frutos;
y pronto volverá la bruma inactiva.
Aunque, rápidas, las lunas repararán los daños del cielo.
Nosotros en cambio, cuando caemos
a donde cayó el padre Eneas y el rico Tulo y Anco,
polvo y sombra somos.
¿Quién sabe si los dioses de arriba añadirán todavía mañana
un tiempo a la cuenta de hoy?
Sólo lo que tú te hayas dado con ánimo amigo
escapará de las ávidas manos de tu heredero.
Una vez que hayas muerto y Minos
te haya dictado su majestuosa sentencia,
ni tu estirpe, Torcuato, ni tu elocuencia, ni tu piedad
te restituirán a la vida:
Ni Diana libró del tenebroso infierno
al pudoroso Hipólito,
ni Teseo pudo romper las cadenas leteas
de su querido Pirítoo.
Horacio. Oda IV,7
sábado, 24 de marzo de 2018
sábado, 17 de marzo de 2018
martes, 13 de marzo de 2018
SALMO
Alaba lo que no conoces
por tu esperanza
y aún por tu mirada de hoy,
creyente
de la hermosura que muchos desdeñan;
alábalo por inconcebible,
por la constancia de sus absurdas disposiciones.
El itinerario de tu viaje
brevemente infinito
traza un dibujo que sólo tú no entiendes,
pero no te amotines.
En el ruidoso vacío de su centro
caerás,
transmutable semilla,
cuando la hermosura y esperanza
ensimismadas
finen.
Ida Vitale. Todo de pronto es nada.
XXIV Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.
martes, 6 de marzo de 2018
SIN PEPA
Me he sentado en el centro del bosque a respirar.
He respirado al lado del mar fuego de luz.
Lento respira el mundo en mi respiración.
En la noche respiro la noche de la noche....
... Me he sentado a sentir cómo pasa en el cauce
sombrío de mis venas toda la luz del mundo.
Y, al fin, yo era un gran sol de luz que respiraba.
Pulmón el firmamento contenido en mi pecho,
que inspirando la luz va expirando la sombra,
que nos anuncia el día y desprende la noche,
que inspirando la vida va espirando la muerte.
Inspirar, espirar, respirar: la fusión
de contrarios, el círculo de perfecta consciencia.
Ebriedad de sentirse invadido por algo
sin color ni sustancia, y verse derrotado
en un mundo visible por esencia invisible.
Me he sentado en el centro del bosque a respirar.
Me he sentado en el centro del mundo a respirar.
Dormía sin soñar, mas soñaba profundo
y, al despertar, mis labios musitaban despacio
en la luz del aroma: "Aquel que lo conoce
se ha callado y, quien habla, ya no lo ha conocido"-
Antonio Colinas. Canto XXXV, "Noche más allá de la noche"
domingo, 4 de marzo de 2018
PEPA
Playa de Mónsul, 1987
Posó sus pies doloridos en la arena blanda; hoy no hacía viento, el sol iluminaba todo con agresividad, calentaba la roca escarpada que parecía morder el cielo con su negrura hecha a base del paso de los siglos. Sin presencia humana permanente, su forma extraña era el resultado de períodos de soledad solo interrumpidos por el fuerte o suave batir de las olas sobre ella, según soplara el viento.
Aquella mañana, detenido el tiempo, reinaba un silencio casi total, sólo el ruido del agua salada deslizándose en la arena brillante rompía ese estado de misterio, ajeno al ruidoso mundo que bullía unos kilómetros antes.
Sintió un poco de miedo. No estaba acostumbrada a esa grandeza visual ni a la solitaria contemplación de tanta belleza; se encogió su cuerpo entero. Un raro sentimiento de felicidad que no duraría siempre, le hizo respirar conscientemente, atrapando sus células el momento especial, repartiéndolo por toda su sangre.
Luego, partió apresurada, esa sensación excesiva podría matar su débil corazón.
Uno de los textos de Pepa Valls publicado en su blog,"bambu22-planta1"
http://www.bambu222-planta1.blogspot.com.es
Fotos de Luis Matilla.
Playa de Mónsul, 1987
domingo, 11 de febrero de 2018
domingo, 4 de febrero de 2018
domingo, 28 de enero de 2018
viernes, 26 de enero de 2018
miércoles, 17 de enero de 2018
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