Un libro muy bien escrito , que denuncia sobre todo la mercantilización del arte contemporáneo, que sigue defendiendo la belleza, tan denostada hoy, como posible y esperanzadora salida ante la situación actual y que te da mucho que pensar.
*Annie Le Brun. Lo que no tiene precio. Cabaret Voltaire, 2018.
Perdida en la espesura
del lenguaje,
dejaste caer guijarros mínimos,
signos de salvación,
para que los recogiese el advertido.
No era efímero pan.
Pero, incomibles,
se los traga la tierra.
Y sigues penetrando
en la floresta silenciosa,
aunque la veas cerrarse
tras tus pasos.
Ida Vitale. De "Mella y criba". 2010.
Todo ahora es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:
a la deriva,
borrar lo poco hecho,
empezar de la nada,
afirmar la deriva,
mirarse entre la nada acrecentada,
velar lo venenoso
matar lo saludable,
escribir delirantes historias para naúfragos.
Cuidado:
no se pierde sin castigo el pasado,
no se pisa en el aire.
Ida Vitale. De "Reducción del infinito", 2002.
El otoño bajaba como una espesa baba amarillenta a los recintos sumergidos del alma. ¿Y cómo no entregarse así a la embestida ciega de las sombras?
José Ángel Valente. No amanece el cantor.
Ten piedad de la tristeza
y de sus hilos borrosos
como un pastor observa a su rebaño
un día de lluvia.
De la vejez a solas,
de los días que le faltan
en forma de caricia,
de nuevo testamento
donde urdir su ansia de futuro.
De la ilusión doblada
como un adverbio en medio de los años.
Piedad de los aleros
y su cohorte de palomas
enfermas y olvidadas.
pero ya estamos cerca.
María Alcantarilla
Hablabas de unas cosas que ellos no veían
y se burlaban.
Remar aguas arriba sin embargo
por el oscuro río;
ir a ciegas, tenaz,
por la escondida senda
y escudriñar palabras enraizadas
como el añoso olivo-
déjalos que se burlen.
Y anhelar que también el otro mundo habite
en la asfixiante soledad del hoy
en el presente aniquilado-
déjalos.
El rocío del alba y la brisa del mar
existen sin que nadie se lo pida.
Giorgos Seferis. Tres poemas secretos.
Hay una isla dentro de la noche.
Barre la brisa el óxido de un puerto abandonado.
Hablo en sueños a solas. Con calidad de cuerpos
submarinos, la noche
trae de su fondo restos de palabras.
Vuelven las sensaciones, mandíbulas de peces de otro mar,
y los deseos nadan caprichosos
como delfines libres e invitados.
En la isla de Mácar, cuando cierran los bares,
el mar saca de sí su terciopelo.
Un fluido candente de memoria circula
tan dentro de ese sueño que si rozo
la superficie acaso con los párpados
es tan letal el día
como la más oscura sustancia de la muerte.
Aurora Luque, de Camaradas de Ícaro, 2003
