ES PELIGROSO ENTRAR EN EL CAUCE

Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié.
                                 A. Rimbaud. Una temporada en el infierno.

LO QUE NO SE VE

... Desde niña temo los disfraces,
siempre he creído
       que una sombra hueca
"sin rostro y sin nombre"
       se vestía con ellos...
                                   Anna Ajmátova. Poema sin héroe.

LO QUE NO TIENE PRECIO

Un libro muy bien escrito , que denuncia sobre todo la mercantilización del arte contemporáneo, que sigue defendiendo la belleza, tan denostada hoy, como posible y esperanzadora salida, o quizás la deserción, ante la situación actual y que te da mucho que pensar.

      *Annie Le Brun. Lo que no tiene precio. Cabaret Voltaire, 2018.

EL LENGUAJE DE HÄNSEL

Perdida en la espesura
del lenguaje,
dejaste caer guijarros mínimos,
signos de salvación,
para que los recogiese el advertido.
No era efímero pan.
Pero, incomibles,
se los traga la tierra.

Y sigues penetrando
en la floresta silenciosa,
aunque la veas cerrarse
tras tus pasos.

                               Ida Vitale. De "Mella y criba". 2010.

CULTURA DEL PALIMPSESTO

Todo ahora es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:

a la deriva,
                  borrar lo poco hecho,
empezar de la nada,
afirmar la deriva,
mirarse entre la nada acrecentada,
velar lo venenoso
matar lo saludable,
escribir delirantes historias para naúfragos.

Cuidado:
no se pierde sin castigo el pasado,
no se pisa en el aire.
                                       Ida Vitale. De "Reducción del infinito", 2002.

DÍA DE LOS DIFUNTOS

El otoño bajaba como una espesa baba amarillenta a los recintos sumergidos del alma. ¿Y cómo no entregarse así a la embestida ciega de las sombras?

                            José Ángel Valente. No amanece el cantor.

DONDE AÚN CABEN LOS DÍAS

Ten piedad de la tristeza
y de sus hilos borrosos
como un pastor observa a su rebaño
un día de lluvia.

De la vejez a solas,
de los días que le faltan
en forma de caricia,
de nuevo testamento
donde urdir su ansia de futuro.

De la ilusión doblada
como un adverbio en medio de los años.

Piedad de los aleros
y su cohorte de palomas
enfermas y olvidadas.

pero ya estamos cerca.

                          María Alcantarilla