el vuelo mágico

viernes, 22 de agosto de 2025

Nunca me pareció que nosotros fuéramos mucho nosotros mismos.

Nunca me pareció que fuéramos tanto nosotros mismos como el demonio que nos roza.

Pascal Quignard. Morir de pensar. Trad. Marta Cerezales Laforet. Ed. El Desvelo, 2005

El tránsito constante de la certidumbre, una constelación de seda (...)

Vicente Valero. Canción del distraído. Vaso Roto, 2015

...

como en los viejos cuadros

el mundo se detiene

y termina

donde el marco se pudre

Blanca Varela. Las ínsulas extrañas. Galaxia Gutenberg, 2002

Aunque te ocultes en la pleamar

de la marea cuando se ha puesto la luna,

quienes vengan detrás sabrán un día

que yo arrojé mi red,

y que incontables veces te escapaste

de la malla de plata,

y pensando que fuiste duro y cruel,

te acusarán con frases muy amargas.

W.B. Yeats. Poesía reunida. Pre-textos, 2010

Vosotras, olas, aunque dancéis a mis pies como niños que juegan,

aunque brilléis y relumbréis, aunque ronroneéis y os abalancéis,

en junios más cálidos que éstos las olas eran más alegres,

cuando yo era un muchacho con el corazón intacto.

W.B. Yeats. Poesía reunida. Pre-textos, 2010

Como una mosca zanquilarga sobre el río

su mente se mueve en el silencio.

W.B. Yeats. Poesía reunida. Pre-textos, 2010