Durante todo un día de otoño, triste, oscuro, silencioso, cuando las nubes se cernían bajas y pesadas en el cielo, crucé solo, a caballo, una región singularmente lúgubre del país; y, al fin, al acercarse las sombras de la noche, me encontré a la vista de la melancólica Casa Usher. No sé cómo fue, pero a la primera mirada que eché al edificio invadió mi espíritu un sentimiento de insoportable tristeza.
E.A. Poe.La caída de la Casa Usher
Sobrevoló las ruinas
de Tokio, de Guernica, de Hiroshima,
de Dresde y de Hamburgo, de
Al-Amiria y Fallujah.
Sobre nubes de fósforo blanco
el ángel vengativo.
En el jardín de las tinieblas, decidme
¿cuál es la identidad de una sombra?
(...)
Chantal Maillard. La herida en la lengua. Tusquets, 2015
Quedar
en lo que queda
después del fuego,
residuo, sola
raíz de lo cantable.
José Ángel Valente. Material memoria (1977- 1992). Al dios del lugar (1989). Alianza, 1999
Se pierden los sentidos.
Es cierta la canción.
La noción de lo dulce
y amargo se confunde
y el latido de un cuerpo
se convierte en clamor;
el olor de una piel
abruma el universo
y en el fondo, en lo oscuro,
se ve con precisión.
El tacto de unos hombros
descubres por destino:
se ganan los sentidos.
Es falsa la canción.
Aurora Luque. Carpe amorem. Renacimiento, 2007
Cuando ya no nos queda nada,
el vacío de no quedar
podría ser al cabo inútil y perfecto.
José Ángel Valente. Material memoria/ Mandorla. Alianza, 1979
¿No será tiempo, ahora, de recuperar la escucha? La inspiración forma parte de la respiración. Nuestra respiración. Nuestro ritmo. Pero también el de aquellos que tenemos a nuestro lado. El ritmo de los otros, el de las cosas-siendo. El de una pared, por ejemplo, el de una piedra... Entre todos, sucedemos.
Chantal Maillard. La baba del caracol. Vaso Roto, 2014
Cómo decirle al pájaro que el mundo no ha
perdido su
misterio, pero que él y yo tendremos que
escondernos para
seguir cantando.
José Corredor-Matheos. Sin ruido. Tusquets, 2013
La memoria nos abre luminosos
corredores de sombra.
Bajamos lentos por su lenta luz
hasta la entraña de la noche.
El rayo de tiniebla.
José Ángel Valente. Fragmentos de un libro futuro. Galaxia Gutenberg, 2019
(...)
"Yo prefiero mil veces", me susurras,
"una puerta entornada que un castillo".
Admiro ese misterio
con que todo en ti piensa o se distrae.
Tú también nos das forma y aquí dentro
la mitad de mis voces son las tuyas.
(...)
Andrés Neuman. Década (Poesía 1997-2007). Acantilado, 2012
Despertar a la luz y desaparecer de nuevo,
siempre una idéntica tragedia
que todos representamos sin poder entender,
y cuyos tormentos, de nocturna demencia,
coronan la suave gloria de la hermosura,
como un cosmos sonriente de espinas.
Georg Trakl. Sebastian en sueños y otros poemas. Trad. de Jenaro Talens. Galaxia Gutenberg, 2006
también las flores,
tan calladas, escuchan
su corazón
Ueshima Onitsura (1661-1738)
Instantes. Nueva antología del haiku japonés. Trad. José María Bermejo. Hiperión, 2009
Vicente Valero. El arte de la fuga. Periférica, 2015
(...)
Porque los paraísos se desploman
al pisar el umbral, irremediables
con la primera huella del que acude
jubiloso a vivirlos.
Era el miedo a saber del otro lado.
Aurora Luque. Carpe amorem. Renacimiento, 2007
Vi cómo los dioses se hundían en la noche,
las arpas más sagradas, inermes, destrozarse,
y de la corrupción nuevamente ascender
toda una vida nueva despertando a la luz.
Georg Trakl. Sebastián en sueños y otros poemas. Trad. de Jenaro Talens. Galaxia Gutenberg, 2006
Vicente Valero. El arte de la fuga. Periférica, 2015
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