Se pierden los sentidos.
Es cierta la canción.
La noción de lo dulce
y amargo se confunde
y el latido de un cuerpo
se convierte en clamor;
el olor de una piel
abruma el universo
y en el fondo, en lo oscuro,
se ve con precisión.
El tacto de unos hombros
descubres por destino:
se ganan los sentidos.
Es falsa la canción.
Aurora Luque. Carpe amorem. Renacimiento, 2007
Cuando ya no nos queda nada,
el vacío de no quedar
podría ser al cabo inútil y perfecto.
José Ángel Valente. Material memoria/ Mandorla. Alianza, 1979
¿No será tiempo, ahora, de recuperar la escucha? La inspiración forma parte de la respiración. Nuestra respiración. Nuestro ritmo. Pero también el de aquellos que tenemos a nuestro lado. El ritmo de los otros, el de las cosas-siendo. El de una pared, por ejemplo, el de una piedra... Entre todos, sucedemos.
Chantal Maillard. La baba del caracol. Vaso Roto, 2014
Cómo decirle al pájaro que el mundo no ha
perdido su
misterio, pero que él y yo tendremos que
escondernos para
seguir cantando.
José Corredor-Matheos. Sin ruido. Tusquets, 2013
La memoria nos abre luminosos
corredores de sombra.
Bajamos lentos por su lenta luz
hasta la entraña de la noche.
El rayo de tiniebla.
José Ángel Valente. Fragmentos de un libro futuro. Galaxia Gutenberg, 2019
