FELICITACIÓN DE JOSÉ VÍCTOR SEGURA

C A F - K

CUESTIÓN DE LUZ

PEDRO CABRITA REIS

Pedro Cabrita, artista portugués, que expone actualmente en el CGAC de Santiago de Compostela donde compone algunas de sus obras en el propio espacio, con materiales, a menudo, de deshecho del mundo de la construcción. Una sorpresa , muy estimulante, esta especie de poética de la albañilería.

C O D A

MISTERIO DE CULTURA. FICCIÓN GENERAL

E X I T

R E D

C O N T R A S O M B R A S

C O R A Z O N A D A

CAMPOS DE CASTILLA. ANTONIO MACHADO. ILUSTRACIONES DE JORDI GARRIGA.

Edición, proyecto y dirección gráfica del Grupo Pandora y de Pedro Tabernero. Ilustraciones de Jordi Garriga. Colección Poetas y ciudades. 2019

Era una noche del mes
de Mayo, azul y serena,
sobre el agudo ciprés
brillaba la luna llena,

Iluminando la fuente
en donde el agua surtía,
sollozando intermitente.
Solo la fuente se oía.

Después se escuchó el acento
de un oculto ruiseñor.
Quebró una racha de viento
la curva del surtidor.

Y una dulce melodía
vagó por todo el jardín:
entre los mirtos tañía
un músico su violín.

Era un acorde lamento
de juventud y de amor
para la luna y el viento, 
el agua y el ruiseñor.

"El jardín tiene una fuente
y la fuente una quimera..."
Cantaba una voz doliente,
alma de la primavera.

Calló la voz y el violín
apagó su melodía.
Quedó la melancolía
vagando por el jardín.
Solo la fuente se oía.

                                    *A Juan R. Jiménez. Por su libro "Arias Tristes".

A V E R N O

R E T R A T O

M E R C A D O

P R O C E S I Ó N

P R A D O

A L B I Ó N

T R A M P O L Í N

O T O Ñ O

E S P E J O

CARLOS LEÓN

 Fandango, 2004. óleo/láminas de poliéster

La confesión (detalle). 2013.Madera policromada

"La Angustia desencadena el Deseo y este conduce al estado de Goce. Son los personajes de la ópera de mis días. Y ese tránsito, esa transmutación es la esencia de lo que considero práctica artística".
*Carlos León. No sé si me explico...Ed. Cendeac, colección Infraleves.2019.

Pintura y ensamblajes. Carnalidad y poesía, a veces también dolor y siempre melancolía.Emoción y belleza.Vive en una antigua discoteca en las afueras de un pequeño pueblo castellano junto a una gasolinera. Tiene una enorme biblioteca,también escribe. Le gusta Pascal Quignard y Sally Mann.Es un romántico.

CARLOS LEÓN. NO SÉ SI ME EXPLICO...

El libre ejercicio del Pensamiento, la búsqueda de la Belleza, o el amor por un Arte lo menos contaminado posible por las solicitaciones del desenfreno mercantil hoy imperante, constituyen modestas pero saludables maneras de ejercer esa resistencia. En ello anda aún el autor de estas líneas y estas imágenes, en un empecinado ejercicio de desacato hacia todo aquello que huela a dictado, a consigna o a recomendación más o menos amenazante, venga de donde venga.

Somos lo que callamos.

            Carlos León. No sé si me explico.Ed. Cendeac. Colección Infraleves

MANIFIESTO DE LA MIRADA. ANTÓN PATIÑO.

Leyendo este magnífico libro recomendado por Fernando Castro Flores, repleto de destellos poéticos,  empatizas enseguida con sus palabras , te clarifica lo que ha sido, desde siempre, pura intuición y te hace vislumbrar un territorio en el que soportar con grandes referentes, en mi caso, la pintura. 

Un libro de gran ayuda,  garabateado y subrayado, listo para releer.

BOSSA DE LA DISTANCIA

La distancia lo contiene todo,
acaso como el alma,
pues solamente en nuestra alma
parece dibujada con justeza la distancia.

Entre dos que están juntos
no hay habitación para el misterio:
eso que lo contiene todo, pues no acaba
dando muestras de nada definido.

La distancia es no saber en realidad
qué hay entre tú y yo,
y en esa falta de elementos
el alma ansiosamente se establece.

Así el alma, el silencio, la distancia
evocan un vacío que contiene el rumbo
confuso y desdichado de los hombres.
                                                                                                                   *José Luis López Bretones

ADIOS A CARMEN M.

Tras cada interrupción del derrumbe y lo oscuro,
relucía terrena. Y tras terrible pálpito,
penetró por la puerta abierta sin consuelo.

      R. M.Rilke. Los sonetos a Orfeo. Traducción de Jesús Munárriz. Hiperión.

GUADIX -GRANADA-

GUADIX -GRANADA-

MINAS DE ALQUIFE -GRANADA-

SAINT CHRISTAU -BÉARN-

EL PÁJARO VANIDOSO

"Soy la vanidad personificada.
Noche y día Iblis me vigila e impide que siga los pasos de un guía.
Estoy destrozado, e incapaz me siento
de hallar el sendero. Soy un dedo
del orgullo del diablo, no puedo resistir:
el Maligno me está poniendo a prueba."
El Coronado oye las palabras del sexto pájaro y dice:
"Eres un juguete del demonio, carne del perro
del deseo aunque te confieses a gritos
con el fin de empezar de nuevo.
El Diablo te atrae con vanos
deseos que carcomen tu alma al igual que los gusanos
revisten la carne del cuerpo, que es tu fin,
a menos que reconozcas con el corazón y la mente
que no eres más que el carbón de Satanás,
listo para arder hasta convertirse en cenizas.
No es amigo tuyo quien aparenta satisfacer tus caprichos;
te estás alejando del sendero que deseas recorrer, así que
rechaza las lisonjas del mundo que te llevan por mal camino."

                                  La Conferencia de los Pájaros. FARID UD-DIN ATTAR

PRESTIGIO DE LA DUDA

Me basta con saber que la certeza
es un perecedero trasunto de la fe,
me basta con saberlo y con la perentoria
convicción de la duda,
para aspirar a ser retribuido
de tantos deficientes barruntos
de verdades.
                    No me hace falta más
para creer al menos que no miento.

                * J. M. Caballero Bonald. La noche no tiene paredes.

CINCO A LAS 8

Edición de poemas de Pedro Enríquez, Patricia Alonso, Diego Alonso, Carmen Baeza, Concha Castro, Paco Checa, Perfecto Herrera, Gloria Langle, Pura López, Alonso de Molina y Juan Javier Ortigosa, con ilustraciones mias.


 

MUJER DE HUMO

Soy mujer de humo.

A media noche
Mi cuerpo es una espiral gris
Que me deshace en el aire

En mi estómago se almacenan las emociones
Con que el día me ha alimentado
La sensación de que en algún momento me perdí
Y que ahora paso el tiempo
Intentando juntar trozos de mí

Muestro al mundo una identidad
Que cada día debo inventar
Piso las horas y las cortinas del sol
Con pasos firmes
Pero soy un amasijo de confusiones

¿Quién es esta extraña que habito
en habitaciones cómodas y sosegadas?
¿De qué miedos me evado pretendiendo que vivo
Luciendo apenas la vida sobre los hombros
Como una cobija para ocultarme de la muerte?

¡Sírvanme vino!
Aparten de mí estas certezas mortíferas
Que me cercan como carceleros fantasmas.

                       Gioconda Belli. Mi íntima multitud. Visor.